Die fünf Stufen der Trauer (The Five Stages of Grief)
In der Nacht, als ich dich verlor,
wies jemand mich hin
auf die Fünf Stufen der Trauer.
Geh dort entlang, sagten sie,
es ist leicht, wie das Treppensteigen lernen
nach einer Amputation.
Also stieg ich.
Leugnen kam zuerst.
Ich setzte mich zum Frühstück,
deckte sorgfältig den Tisch
für zwei. Ich reichte dir den Toast –
du saßt dort. Ich reichte
dir die Zeitung – du verbargst dich
dahinter.
Zorn war mir vertrauter.
Ich verbrannte den Toast, entriss
die Zeitung und las die Schlagzeilen selbst.
Doch sie berichteten von deinem Fortgang,
und so ging ich weiter zum
Verhandeln. Was könnte ich geben
für dich? Das Schweigen
nach den Stürmen? Meine schreibenden Finger?
Noch ehe ich wählen konnte, kam Depression
heraufgeschnauft, eine arme Verwandte,
den Koffer notdürftig
mit einer Schnur verschnürt. Im Koffer
lagen Augenbinden
und Flaschen voller Schlaf. Ich glitt
die ganze Treppe hinab
und fühlte nichts.
Und die ganze Zeit blinkte Hoffnung
auf und ab
wie ein defektes Neonschild.
Die Hoffnung war ein Wegweiser,
der geradewegs in den Himmel zeigte.
Hoffnung war der zweite Vorname meines Onkels –
er starb daran.
Nach einem Jahr steige ich noch immer, doch meine Füße gleiten
über dein steinernes Gesicht.
Die Baumgrenze
ist längst verschwunden;
Grün ist eine Farbe,
die ich vergessen habe.
Doch nun sehe ich, worauf ich
zusteige: Akzeptanz,
in Großbuchstaben geschrieben,
eine besondere Schlagzeile:
Akzeptanz –
ihr Name leuchtet in Lichtern.
Ich kämpfe mich weiter,
winke und rufe.
Unter mir breitet mein ganzes Leben
seine Brandung aus,
alle Landschaften, die ich je gekannt
oder erträumt habe. Unten
springt ein Fisch: der Puls
an deinem Hals.
Akzeptanz. Endlich
erreiche ich sie.
Doch etwas stimmt nicht.
Trauer ist eine Wendeltreppe.
Ich habe dich verloren.
Linda Pastan (1932-2023)
Quelle: Linda Pastan, The Five Stages of Grief: Poems, W.W. Norton & Company, 1978, Seite 61f.
NAMENSgedächtnis 